Ты опять не спишь ночами,
У тебя глаза – как копоть,
Ты ругаешься с врачами
И грызёшь кошачий локоть, и поёшь:
“Малокровие моё, малокровие!
В Петербурге очень-очень мало солнца,
В Петербурге вам совсем не Израиль!”
Не кусай свои окурки,
Не ломай чужие силы,
И ведь был бы демиургом,
Да мигренью подкосило,
И теперь ты поёшь:
“Малокровие моё, малокровие…”
И теперь ты стал мыслитель,
Словно Ницше кривоглазый.
К тебе ходит посетитель
И читает вслух рассказы
И поёт, он тоже поёт:
“Малокровие моё, малокровие!
В Петербурге почему-то очень-очень
мало крови, мало крови,
мало солнца…”
А в истории болезни
Всё написано как было:
Он считал, что так полезней –
Вместо чая пил чернила.
